Tinteiro

Vi um cavalo embaixo do tapete...

2008-02-22T23:51:00.003-03:00

Até agora esse foi um espaço limpinho e cheiroso, com pretensões poéticas. Mas hoje fiquei com vontade de estragar um pouco a limpeza dos ares. Para isso... segue abaixo comentários de uma coluna de um jornalzinho de uma cidadezinha brasileira que se diz européia:
Carroças
Afinal, as carroças vão continuar circulando pela cidade ou vai ser tomada uma providência? Este assunto já está ficando chato mas, convenhamos, a municipalidade tem que fazer alguma coisa para melhorar o visual e ambiental da cidade. Não é possível em pleno século XXI, numa cidade que quer ter ares europeus e foi colonizada por europeus, conviver com uma situação dessas.
Carroças I
Anos atrás foi feita uma lei que obriga emplacar as carroças. Emplacar carroças? Não tem outra prá contar. Se é proibido impedir a circulação de carroças, porque nos outros municípios não se vê isso. Imaginem uma carroça fuçando nas latas de lixo na rua? O que os turistas iam pensar de uma situação dessas? Uma carroça parada na frente do Parque do Imigrante. Está na hora das autoridades municipais tomar providências sérias com relação ao assunto. Ninguèm quer morar numa cidade onde tem que conviver com carroceiros andando pela rua. Nada conra eles, estão trabalhando. Entretanto, tem coisas que tem que ser proibidas e cada um que se vire.

É isso o que disse o sujeito, pelo que me informei, dono do jornal. Aberto a comentários, indignações, apoios ao sujeito, e principalmente, vômitos.... na cara dele... pra sujar de vez heheheh.

Domingos

2007-12-17T10:56:00.002-02:00

dias de sol mesmo sem ele.

silenciosa,

escuto suas vozes estridentes

e seus gritos exagerados.

rio

falo ou

calo,

só o que quero

é respirar.

respirar profundamente o colchão com cheiro de tudo:

migalhas e peles.

presentes

dessas presenças

que sujam bagunçam e dão graça à minha vida.

para os meus amores, que enchem a minha casa de cabelos e solidões

Dizem-no pedante

2007-12-05T00:19:00.000-02:00

Deixa o fogo arder. Te envolver lento, estalando sôfrego. Começar manso, atrapalhando teus pés. Dominando aos poucos teus passos, lambendo tuas pernas que sem ele agora sentiriam frio. E embrutece, machuca a carne, te faz gemer. E cansada de lutar te deixas incendiar, torna-te fogueira.
Qualquer luta já é em vão... e quando não foi em vão lutar contra o fogo? Entrega-te, deságua, desatina de tanto calor. Enebriada, deixa Hefaistos te forjar.
Resseca, vira cinza. Ou acaso pensas que evitando o fogo não te tornarás?

Pra Thaiane, com calor

2007-11-04T23:43:00.000-02:00

Não conseguia mais entrar no banheiro. Estava apaixonado. Esta poderia ser uma traição à moça que dormia com ele. Ela (a moça) não merecia isto. E no entanto era culpada. Ela tinha o corpo tão perfeito, todo "infladinho nos lugares certos". Era toda conforto. Um dia fora apaixonado por essas formas. Mas agora, quando entrava no banheiro, ela estava lá. Já dissera para a empregada tirá-la, mas ela sempre voltava. Estava sempre lá com sua voluptuosidade, com seu desleixo provocador, ao lado do espelho, contornada pela gravidade, esperando para ser tocada e quando tocada perdendo uns pedacinhos, fiapos. Para livrar-se do terror, tinha o ímpeto de pegá-la e dobrá-la, deixá-la quadradinha e comportada, mas essa também era uma traição. Deveria ser proibido dobrá-las! Elas, que com sua disposição ao acaso, formam curvas, ondas, voltas, pregas parecidas com as dos vestidos das mulheres. Mas as saias e os vestidos em geral têm donos, elas não são esse abandono, esse próprio corpo perdido e sem forma das toalhas penduradas, as toalhas jogadas.

2007-10-25T22:52:00.000-02:00

Tinteiro

Tinto
Tinta
Tinto
Tinta

Tinto tinta
Tinto tinta
Tinto tinta tinto tinta

Tilintam.

Deixa borrar.

2007-10-15T20:15:00.001-02:00

Do Amor

2007-10-15T14:14:00.000-02:00

Nature Morte - Princesse-Javel (Deviantart: http://princesse-javel.deviantart.com/art/Nature-Morte-53039726)

Perversa invenção

O amor a algo

Salve sábio Mário.

Prisioneiros todos os que não o escutaram

Agora esperam pela morte

De um amor.

Perversa invenção

O objeto de amor.

Salve sábio Mário!

Prisioneiros todos os que não o escutaram

Agora esperam pela morte

Para libertarem-se

De um amor.

Agora esperam pela morte (do outro)

Para se verem livres

Do amor.

2007-10-15T03:46:00.000-02:00

Goya - Andarse por las ramas - Proverbios o disparates

The Aliens

2007-10-12T18:11:00.000-03:00

"Você pode não acreditar nisto
mas há as pessoas
que passam pela vida com
muito pouca
fricção de angústia.

eles se vestem bem, dormem bem.
eles estão contentes com
a família deles.
com a vida.

eles são imperturbáveis
e freqüentemente se sentem
muito bem.
e quando eles morrem
é uma morte fácil, normalmente durante o
sono.

você pode não acreditar nisto
mas tais pessoas existem.
mas eu não sou nenhum deles.

oh não, eu não sou nenhum deles,
eu não estou nem mesmo próximo
para ser um deles.

mas eles
estão lá ...

e eu estou aqui."

Bukowski

Devir Imperceptível

2007-10-11T18:01:00.000-03:00

Guitarra, contrabaixo, bateria, piano, sax, trompetes, tocavam há um bom tempo. Músicos também na pequena platéia, bocas abertas, cigarros para acompanhar, todos extasiados, concentrados, quase isolados perdidos em mínimos detalhes e em acordes menores. Era gorda como uma cantora de ópera, mas ninguém a viu entrar, por pouco não a ouvem também cantar. Sentiu-se apenas uma vibração a mais junto aos trompetes. Desviaram-se os olhos das mãos e das bocas dos instrumentistas para procurar. Ela era uma vibração a mais. Hipnotizante vibração a mais de sua voz junto aos trompetes. Ela era gorda como uma cantora de ópera, mas cantava jazz.

Via Espessa

2007-10-10T15:41:00.000-03:00

I

De cigarras e pedras, querem nascer palavras.
Mas o poeta mora
A sós num corredor de luas, uma casa de águas.
De mapas-múndi, de atalhos, querem nascer viagens.
Mas o poeta habita
O campo de estalagens da loucura.

Da carne de mulheres, querem nascer os homens.
E o poeta preexiste, entre a luz e o sem-nome.

II

Se te pertenço, separo-me de mim.
Perco meu passo nos caminhos de terra
E de Dionísio sigo a carne, a ebriedade.
Se te pertenço perco a luz e o nome
E a nitidez do olhar de todos os começos:
O que me parecia um desenho no eterno
Se te pertenço é um acorde ilusório no silêncio.

E por isso, por perder o mundo
Separo-me de mim. Pelo Absurdo.

III

Olhando o meu passeio
Há um louco sobre o muro
Balançando os pés.
Mostra-me o peito estufado de pêlos
E tem entre as coxas um lixo de papéis:
- Procura Deus, senhora? Procura Deus?

E simétrico de zelos, balouçante
Dobra-se num salto e desnuda o traseiro.

IV

O louco estendeu-se sobre a ponte
E atravessou o instante.
Estendi-me ao lado da loucura
Porque quis ouvir o vermelho do bronze

E passa a língua sobre a tintura espessa
De um açoite.

Um louco permitiu que eu juntasse a sua luz
À minha dura noite.

V

O louco (a minha sombra) escancarou a boca:
- O que restou de nós decifrado nos sonhos
Os arrozais, teu nome, tardes, juncos
Tuas ruas que no meu caminho percorri
Ai, sim, me lembro d um sentir de adornos
Mas há uma luz sem nome que me queima
E das coisas criadas me esqueci.

VI

O louco saltimabanco
Atravessa a estrada de terra
Da minha rua, e grita à minha porta:
- Ó senhora Samsara, ó senhora -
Pergunto-lhe por que me faz a mim tão perseguida
Se essa de nome esdrúxulo aqui não mora.

- Pois aquilo que caminha em círculos
É Samsara, senhora -
E recheado de risos, murmura uns indizíveis
Colado ao meu ouvido.

VII

Devo voltar à luz que me pensou
De poeira e começos?
Devo voltar ao barro e às mãos de vidro
Que fragilizadas me pensaram?
Devo pensar o louco (a minha sombra)
À luz das emboscadas?
Ai girassóis sobre a mesa de águas.

- Estetizante - disse-me o louco
Grudado à minha poética omoplata.
- Os girassóis? Ah, Samsara, teu esquecido so..
Uma mesa de águas? Que volúpia, que máscara
E que ambíguo deleite
Para a voracidade de tua alma.

VIII

Eram águas castanhas as que eu via.
Caras de palha e corda nas barcaças brancas.
Velas de linhos novos, luzidios
Mas resíduos. Sobras.

Colou-se minha sombra às minhas costas:
- Que bagagem, senhora.
O Nada navegando à tua porta.

IX

O louco se fechou ao riso
Se torceu convulso de fingida agonia
E como se lançasse flores à cova de um morto
Atirou-me os guizos.
Por quê? perguntei adusta e ressentida.

- Ó Senhora, porque mora na morte
Aquele que prcura Deus na auteridade.

X

- É o olho copiosos de Deus. É o olho cego
De quem quer ver. Vês? De tão aberto
Queimado de amarelo -
Assim me disse o louco (esguio e loiro)
Olhando o girassol que nasceu no meu teto.

XI

De canoas verdes de amargas oliveiras
De rios pastosos de cascalho e poeira
De tudo isso meu cantochão tecido de ervas negras.
Grita-me o louco:
- De amoras. De tintas rubras do instante
É que se tinge a vida. De embriaguez, Samsara.

E atravessou no riso a tarde fulva.

XII

Temendo deste agosto o fogo e o vento
Caminho junto às cercas, cuidadosa
Na tarde de queimadas, tarde cega.
Há um velho mourão enegrecido de queimadas antigas.
E ali reencontro o louco:
- Temendo os teus limites, Samsara esvaecida?
Por que não deixas o fogo onividente
Lamber o corpo e a escrita? E por que não arder
Casando o Onisciente à tua vida?

XIII

- Queres voar, Samsara? queres trocar o moroso das pernas
Pela magia das penas, e planar coruscante
Acima da demência? Porque te vejo às tardes desejosa
De ser uma das aves retardatárias do pomar.
Aquela ali talvez, rumo ao poente.

Pois pode ser, lhe disse. Santos e lobos
Devem ter tido o mu mesmo pensar. Olhos no céu
Orando, uivando aos corvos.

Então aproximou-se rente ao meu pescoço:
- Esquece texto e sabença: as cadeias do gozo.
E labaredas do intenso te farão o vôo.

XIV

Telhas, calhas
Cordas de luz que se fizeram palavras
Alguém sonha a carne da minha alma.
Ecos, poço
O esquecimento perseguindo um corpo
Aqui me tens entre a vigília e o encanto

Cativa da loucura
Perseguindo o louco.

XV

Eram azuis as paredes do prostíbulo.
Ela estendeu-se nua entre os arcos da sala
E matou-se devassada de ternura.
"Que azul insuportável", antes gritou.
"Como se adulta um berço me habitasse"
Foi esta a canção de Natal cantada pelo louco
Quando me deu a Hilde: a porca que levava sobre o dorso.

XVI

- Não percebes, Samsara, que Aquele que se esconde
E que tu sonhas homem, quer ouvir o teu grito?
Que há uma luz que nasce da blasfêmia
E amortece na pena? Que é o cinza a cor do teu queixume
E o grito tem a cor do sangue Daquele que se esconde?

Vive o carmim, Samsara. A ferida.
E terás um vestígio do Homem na tua estrada.

XVII

Minha sombra à minha frente desdobrada
Sombra de tua própria sombra? Sim. Em sonhos via.
Prateado de guizos
O louco sussurrava um refrão erudito
- Ipseidade, Samsara. Ipseidade, senhora. -

E enfeixando energia, cintilando
Fez de nós dois um único indivíduo.

Hilda Hilst