Tinteiro

Não conseguia mais entrar no banheiro. Estava apaixonado. Esta poderia ser uma traição à moça que dormia com ele. Ela (a moça) não merecia isto. E no entanto era culpada. Ela tinha o corpo tão perfeito, todo "infladinho nos lugares certos". Era toda conforto. Um dia fora apaixonado por essas formas. Mas agora, quando entrava no banheiro, ela estava lá. Já dissera para a empregada tirá-la, mas ela sempre voltava. Estava sempre lá com sua voluptuosidade, com seu desleixo provocador, ao lado do espelho, contornada pela gravidade, esperando para ser tocada e quando tocada perdendo uns pedacinhos, fiapos. Para livrar-se do terror, tinha o ímpeto de pegá-la e dobrá-la, deixá-la quadradinha e comportada, mas essa também era uma traição. Deveria ser proibido dobrá-las! Elas, que com sua disposição ao acaso, formam curvas, ondas, voltas, pregas parecidas com as dos vestidos das mulheres. Mas as saias e os vestidos em geral têm donos, elas não são esse abandono, esse próprio corpo perdido e sem forma das toalhas penduradas, as toalhas jogadas.